Permettons-nous ce petit contrepoint, juste pour rafraîchir notre mémoire quelque peu bousculée par la vie moderne :

France, mère des arts, des armes et des lois,
Tu m'as nourri longtemps du lait de ta mamelle.
Ores, comme un agneau qui sa nourrice appelle,
Je remplis de ton nom les antres et les bois.

Si tu m'as pour enfant avoué quelquefois,
Que ne me réponds-tu maintenant, ô cruelle ?
France, France, réponds à ma triste querelle.
Mais nul, sinon Écho, ne répond à ma voix.

Entre les loups cruels j'erre parmi la plaine,
Je sens venir l'hiver, de qui la froide haleine
D'une tremblante horreur fait hérisser ma peau.

Las, tes autres agneaux n'ont faute de pâture,
Ils ne craignent le loup, le vent ni la froidure.
Si ne suis-je pourtant le pire du troupeau.

Joachim du Bellay

D'un côté le Sonnet, une espèce au charme nostalgique, disparue depuis longtemps ...

Et de l'autre le Sonné moderne, d'une espèce sonnante et trébuchante, et hélas triomphante.